Ventre

Ventre, c’est d’abord un texte d’amour. Un amour qui lie, qui attire, qui brûle en dedans — et qui a fini par tout incendier. Dans Ventre, Steve Gagnon prend le couple à l'instant d'après : deux jeunes amoureux face à face, avec des mots nus, qui cherchent s'il reste de quoi se rejoindre. Le titre dit l'endroit du combat : le ventre, siège du désir, de la rage et de la digestion. Une nuit, elle défonce la porte de son appartement à lui et le découvre, plongé dans un bain glacé. Elle ne repartira pas avant de lui avoir fait promettre de ne plus jamais s'endormir, se taire, s'abrutir : parce qu'il faut cesser de flotter. De là part tout le reste : la rage, le doute, l'évidence, les pulsions qui s'entendent et tâchent de se comprendre. La langue y est essentielle : ciselée, nerveuse, pleine de formules québécoises que la compagnie a tenu à garder telles quelles. Les artistes au plateau ne la déclament pas, il et elle l'ancrent dans les corps : ça expulse, ça joue avec l'eau, ça s'enlace, ça se fait revivre.  Derrière la scène conjugale se déplie une question plus vaste : comment fait-on pour être ensemble ? Si l'on a déjà tant de mal à être deux, comment faire groupe, société ? Ici, la fracture est déjà là, béante : reste à apprendre à coudre.